Publicidad en Semana Santa

Ha sido maravilloso sentir cómo esta Semana Santa nos hemos movido con libertad, recuperando la vieja normalidad. Unos a ver procesiones, otros a la playa o a la montaña. Escapadas rápidas a otros países, mucho turismo nacional. Sin mascarillas por las calles, respirando profundo, relajados.

El sábado, día tranquilo, dediqué un rato a empaparme de prensa. Muchos se han molestado –yo también– con la desafortunada campaña de Burger King, que ha tenido repercusión en redes. El poco tacto resultaba ofensivo. A mi me ha incomodado más, cuando estaba buscando noticias de Ucrania, encontrarme en la web del periódico un link a "Las mejores películas eróticas para disfrutar de la pareja en Semana Santa". Sin más, una sugerencia, por si alguien está aburrido.

Parece un poco triste tener que hacer publicidad de películas eróticas para disfrutar de unos días de vacaciones, como si no hubiera planes mejores. Parece retorcido y mentiroso dar por sentado que las películas eróticas mejoran la sexualidad de la pareja, cuando presentan una sexualidad irreal que distorsiona e interfiere. Parece degradante presentar la pornografía (soft porn o casi porn, pero porn) como una actividad normalizada, como si no estuviéramos observando el efecto devastador y adictivo en tantos mayores y pequeños. Parece lamentable que en un periódico de información general tengas que encontrarte con el fomento de una sexualidad hipertrofiada y desnaturalizada.

La página es del suplemento "de lujo" Fuera de serie, que acompaña a Expansión, y que se anuncia tanto desde El Mundo como desde Marca (forman parte del mismo grupo editorial). Otros harán parecido, pero de estos medios me consta, tiendo a consultarlos con frecuencia. Este tipo de anuncios no son de ahora, solo que me ha llamado más la atención en el momento de la Semana Santa.

No sé si es estrategia de publicidad para enganchar lectores o si tiene un interés más directo de educación sexual, intuyo que hay un poco de las dos. En cualquier caso, iros a la mierda. Algunos ya han anunciado que cambiarán de hamburguesería. Yo voy a ver cómo hago para cambiar de fuentes de información.

Enrique Aubá, 18 de abril de 2022

Violencia y ofuscación en los Oscars

Y yo que pensaba que no había nada superable a Eurovisión, voy a tener que aficionarme a la gala de entrega de los premios Oscar. Cuando ya nos habíamos olvidado de lo que podría haber sido el Ay Mamá de Rigoberta Bandini con otra puesta en escena y estábamos empezando a barajar las posibilidades del SloMO de Chanel, nos encontramos con el desafortunado incidente entre Chris Rock y Will Smith. La bofetada domina la información de los Oscars  y hasta nos cuesta enterarnos de que CODA se ha llevado la estatuilla a mejor película superando a la favorita El poder del perro. Cosas como estas hacen que te entren ganas de retomar un blog. Pero ¿tienes toda la información sobre lo de Will Smith como para escribir? Ten en cuenta que es un asunto bastante complejo... Pues la verdad es que no tengo toda la información, pero creo que tengo la suficiente para lo que quiero decir.

El lunes tras los Oscars: oye, ¿has visto el bofetón de Will Smith? No a ver... wow..  qué pasada... qué cosa... ¿qué le habrá dicho?  Es que Chris Rock se ha pasado cuatro pueblos, uno tiene que medir lo que dice. Su mujer tiene alopecia, y esto viene de lejos. Pones de nuevo el video: se acerca lentamente, el presentador le ve venir. Hasta parece un montaje, parece parte del guión. La gente se ríe. Ya, se le ha ido la olla, sí, pero es que uno tiene que pagar con las consecuencias de lo que dice. En el intermedio unos cuantos le consuelan. Qué cosas, este humorista, mira que se ha pasado. La libertad de expresión tiene un límite, está claro. La gala sigue: le dan el Oscar, llora, se disculpa como puede. Además dicen que Chris Rock pudo estar liado con la mujer de Will Smith. Ah, claro.

Vemos de nuevo el bofetón. Madre mía, esto es más que un bofetón. No tumba al presentador porque se mueve lo justo, pero esto es una agresión en toda regla. Es una barbaridad, es violencia pura y dura. Es que... que no, que no hay por dónde cogerlo. Y lo curioso es que nos cuesta darnos cuenta, tardamos un tiempo. Unas horas, incluso unos días, pero un tiempo. También los asistentes en el auditorio, y los responsables de la Academia de cine. Esto habrá que revisarlo..., quizá haya que sancionarle,... y se le sanciona. Y todos estamos de acuerdo. Pero es interesante el tiempo que tardamos en reaccionar y en darnos cuenta. No es que tengamos la conciencia deformada, es sin más un proceso psicológico que debemos conocer.

La violencia no cabe en la sociedad que hemos construido con tanto esfuerzo, lo aprendimos desde que empezamos a convivir, a vivir en plan humanos. Es una de las reglas básicas del civismo. "La paz es la única batalla que vale la pena librar", decía Camus. Algo creemos haber aprendido después de tanta guerra y terrorismo. La violencia es un lenguaje de nuestro "cerebro reptiliano", como quizá diría el inspector Pelayo de los GEOs, es una forma de comunicación primitiva que en pleno siglo XXI no deberíamos utilizar. Justo ahora vemos con horror cómo Vladimir Putin invade Ucrania, miles de personas fallecen por capricho, millones y familias se ven obligados a huir sin nada. Mientras, en la familia y en las escuelas hacemos lo que sea para enseñar a nuestros hijos que no hay que pelearse. Discutimos si hay alguna situación extraordinaria –defenderse de una agresión– en la que pudiera aplicarse cierta violencia en su justa proporción. Pero vamos, que no estamos hablando de eso, que nos estamos riendo cuando un actor agrede a un humorista desafortunado, por Dios. Si justificamos esta acción, a saber qué podríamos llegar a justificar.

Aunque no justificamos la violencia, podemos comprenderla. Comprender no es justificar. Comprender la violencia es que somos capaces de identificar variables contextuales, factores de riesgo y precipitantes de la conducta agresiva. Y no solo la comprendemos sino que empatizamos con muchas reacciones agresivas, sintonizamos con ellas. Esto también nos ha sucedido con lo de los Oscars. Hay una película argentina, Relatos salvajes (2014), que recoge una serie de cortometrajes que nos ayudan a entender cómo sintonizamos con algunas conductas de ira. En la película se muestran situaciones cotidianas en las que todos podemos habernos visto alguna vez: se te lleva el coche la grúa, personal de servicios que atiende reclamaciones sin humanidad, enfados al volante, reacciones ante injusticias, actuaciones por miedo, ... Son momentos de tensión, contextos en los que se comprende una escalada de ira. Solemos controlarnos, porque tenemos mecanismos de inhibición y control voluntario, pero en la película llegan a perder los papeles. Nos da risa, porque nos vemos identificamos, y nos asusta a lo que podríamos llegar. Lo comprendemos, empatizamos, pero no lo justificamos. Merece la pena revisitar la película argentina.

Está claro que detrás del incidente de Will Smith con Chris Rock puede haber mucho que desconocemos. Vale. Pero no necesitamos conocerlo todo. Pongámonos si queremos en lo peor, qué se yo, que hasta Chris Rock sabía que eso le iba a doler a la mujer de Will Smith y lo hizo a propósito. Tampoco entonces estaría justificada la agresión. Cierto que una humillación pública puede requerir una reparación pública, pero no una bofetada pública. El actor podría haber cogido el micrófono y haber exigido una rectificación, educadamente o incluso gritando. Pero no golpear. También podría haber hecho ademán de abandonar el auditorio, y se habría armado una buena, con repercusión mundial. Pero no agredir. Es verdad que en frío todo es más fácil, lo complicado es controlarse en caliente.

En caliente es más difícil. El calor es pasión, es reacción emocional, es enfado, ira, arrebato. La emoción ofusca, estrecha la conciencia. Lo vemos en el día a día. Lo vemos en la calle, lo veo en la consulta, lo aprendí también en una brillante novela del escritor húngaro Sándor Márai, La hermana. En la novela, la pasión mueve: tanto como para llevar al suicidio a dos enamorados con un amor imposible, como para guiar a la curación a un enfermo que se siente llamado por una voz amable de la que se enamora. Sándor Márai, por cierto, se suicidó. La emoción genera un estado tan surrealista como el ambiente que se generó en Teatro Dolby, una atmósfera catártica solo comparable a la que crea Christopher Nolan en la ópera de Tenet (2020) o en los sueños de Inception (2010): el tiempo se detiene, se ralentiza, la gente piensa lento, está perpleja, confusa. Paralizados, igual que la mayoría de nosotros en nuestras casas, con un efecto retardado que duró aún más, hasta que despertamos y empezamos a reaccionar.

De todos modos, el problema no es la ofuscación de nuestro juicio en la gala de los Oscars, que podríamos considerar como un circo de frivolidad del mundo actual. El problema está en que la emoción nos nubla el juicio en el día a día, y esa fuerza motivacional es la que se intenta tocar una y otra vez en la vida pública, política y mediática. Es el poder de convicción de la sugestión y de la seducción. Es el juego de la postverdad, nos mueve la emoción, la emoción define la verdad. No hacen falta grandes conspiradores para mover a las masas: basta con personas que manejen los medios, con algunos conocimientos de psicología básica y con pocos escrúpulos. Ojalá este incidente nos ayude a darnos cuenta de que el juicio se nos nubla por estados emocionales, que tardamos en reaccionar, y que uno es más libre cuando es consciente de la fuerza de sus pasiones. Casi nada.

Así que da para mucho una gala de Oscars. Por cierto, tampoco estoy de acuerdo en el linchamiento público de Will Smith ni de Chris Rock: solo puedo entender que son buenas personas, cada una con sus circunstancias, su historia y sus errores. Otro día prometo hablar de CODA, que es de lo que merece la pena.

Enrique Aubá, 12 de abril de 2022

En la tierra de Oz

Se nos ha metido el miedo en el cuerpo y sentimos que perdemos el control. Surrealismo y miedo, esa ha sido nuestra Navidad, y así afrontamos el mes de enero, parece que este año la cuesta va a ser mayor. Llevamos meses dominando los datos, haciéndonos antígenos o PCRs, confinándonos y liberándonos, creyendo que lo entendemos todo. Y de repente "la cosa" ha mutado. Se ha vuelto más contagiosa aunque menos grave. Gracias a las autoridades sanitarias y políticas, todo hay que decirlo, casi todos estamos vacunados. La pandemia está objetivamente mejor, pero las propias medidas que hemos instaurado para protegernos se vuelven contra nosotros y nos están llevando a una situación de bloqueo. Estamos entrando en una trampa de la que tenemos que salir con creatividad. Estamos cayendo por la madriguera del conejo. O quizá estemos en el país de Oz.

"El maravilloso mago de Oz" (Lyman Frank Baum, 1899) es un relato que ha inspirado a generaciones. La niña Dorothy, arrastrada por un tornado, aparece en un mundo lejano y desconocido, surrealista y fantástico. Quiere volver a casa, pero antes vivirá una historia de amistad con unos pintorescos compañeros de camino: un espantapájaros que desea un cerebro, un hombre de hojalata que añora un corazón, y un león que se siente cobarde y quiere valor. Nosotros también queremos volver a casa. También hemos vivido tornados, volcanes, y seguimos inmersos en la pesadilla de la pandemia. No sabemos cómo salir de ella. Salir no es tarea fácil. Parece claro que de esta no lo conseguiremos si nos ponemos dignos en plan mayores, y por eso recurrimos a Oz. Le pedimos también cerebro, corazón y valor.

Primero es el corazón. En esto hemos crecido, es afecto, compasión. Nos lo ha dado el contacto con la enfermedad, con la muerte, con el sufrimiento y el dolor. Lo segundo es el cerebro, asunto más complicado. Nos creemos muy listos y nos sobra información. No se trata de conseguir más datos. Cerebro ahora es prudencia, sabiduría práctica, sentido común. Y en tercer lugar, valor. Recuperar el valor nos va a costar. Tanto dato nos ha dado una falsa seguridad que nos tranquiliza pero no nos ayuda a volver a casa. De alguna manera tendremos que quitarnos el miedo que se nos está agarrando al cuerpo, sabiendo que nada nos dará una seguridad completa. Volver a vivir, volver a mirar a la vida a la cara.

En el camino de vuelta a casa nos encontramos con buenos y malos consejeros. En Oz están la bruja buena del Sur y la malvada bruja del Oeste. En esta fase de la pandemia nos sucede igual. Unos nos dan esperanza: puede ser la última ola, estamos vacunados la mayoría, el contagio es alto pero la sintomatología es leve, quizá tendríamos que pasar a aplicar otro tipo de medidas, no podemos estar midiendo todo el día, pasemos a menos tests y menos confinamientos. Otros, sin embargo, nos desaniman. Son los agoreros hiperrealistas. Insisten en que la cosa está mal y nada indica que no vaya a empeorar, que mejor no salir de casa en enero, que eso nos dicen los datos. Y dale con los datos.

No dudemos, hay salida. No dejaremos de llorar a nuestros muertos y de cuidar a los enfermos. Pero recuperaremos la soltura. Aprenderemos a vivir de nuevo. Compasión, sentido común y valor. Esperanza. El verde esmeralda de Oz. 

Enrique Aubá, 7 de enero de 2022

Los caminos del cambio

Hacemos propósitos, tenemos deseos, queremos cambiar. Este año voy a leer el Quijote. Voy a limpiarme los zapatos, voy a caminar 10000 pasos al día, voy a aprender francés, voy a perder peso. Di que sí. No me gusta cómo vivo, trabajo demasiado, voy a dedicar más tiempo a mi familia, voy a aprender a decir que no, ya está bien. Vale. Queremos cambiar y no siempre lo conseguimos. Nos frustramos, nos decimos que es inútil, y a veces desistimos y decidimos dejar de intentarlo. Joder, qué difícil es cambiar. Esa rabia puede ser buena, es ira que nos ayuda a acometer. Porque sentimos que no podemos quedarnos como estamos.

Aunque cualquier día es bueno, el comienzo de un nuevo año es un momento natural para plantear cambios en nuestra vida. El nuevo año señala un nuevo ciclo. El tiempo avanza linealmente, pero lo descomponemos en ciclos, repeticiones que nos ayudan a agarrarlo mejor, que nos dan oportunidades para revivir, para intentar hacerlo mejor.

Cambios los hay de todo tipo. Algunos nos divierten, como cuando decidimos que este año nos vamos a poner todos los días algo rojo. Está bien, nos entretiene, y hasta nos da tema de conversación. Otros cambios se dirigen a hacernos más productivos, más eficientes. Muchos están relacionados con nuestro desempeño laboral y son importantes. Pero hay otro tipo de cambios más interesantes que tienen que ver con nuestra forma de ser y nuestros hábitos más arraigados, no son fruto del capricho ni de una demanda externa, responden a una necesidad interna. Suponen un cambio más nuclear en la persona. Son difíciles, algunos dirán que imposibles. Pero los anhelamos.

¿Por qué es tan difícil cambiar? ¿Por qué con frecuencia fracasan nuestros propósitos? ¿Es realmente posible el cambio? En verdad, lo real es el cambio, somos lo mismo a la vez que fluimos. Estamos en contínuo movimiento, consecuencias de vivir en el tiempo, caprichos de la existencia. Si pensamos que no cambiamos, si elegimos quedarnos como estamos, lo más seguro es que empeoremos. El cambio es inevitable, y lo difícil es dirigir el cambio. Aplicamos una fuerza y no avanzamos en la dirección que queremos. Merece la pena reflexionar sobre la naturaleza de las resistencias, de esas otras fuerzas que se oponen a la que nosotros aplicamos. Nos paramos un momento, damos "un paso atrás", nos relajamos, observamos. No queremos seguir dándonos de frente contra el muro.

El ciclo que señala el año nuevo es un ciclo determinado por los astros, que influyen en nuestra existencia corporal. El ciclo señala nuestro calendario e influye en nuestros biorritmos. Las hormonas se alían con las estrellas y marcan nuestra biología: la fertilidad, la vigilia y el sueño, el nivel de energía. Ritmos circadianos, ultradianos e infradianos. Nos mueven las mareas, las estaciones, la noche y el día. Tiene la naturaleza una fuerza arrolladora con la que es mejor llevarse bien. Cuando nos esforzamos, empujamos. Empujamos, nos cansamos y volvemos a empujar. Es conveniente que nuestros arreones aprovechen la energía de las mareas. Hay cosas que nos gustaría cambiar y no es posible. Hay cosas que nos gustaría cambiar y no es el momento. El esfuerzo puede ser estéril, o puede costar más de la cuenta. Y de repente, parece que es como que se cruzan o se alinean los planetas, y nos es más fácil algo que nos resultaba imposible desde hacía tiempo. Misterios de la naturaleza.

Son muchas las fuerzas que mueven nuestro aparato psíquico. Necesidades fisiológicas, ya te digo que nos mueven. Nos mueve el placer, nos mueve el juego, la distracción. Nos mueve el ser valorados, ser reconocidos, la autoestima. Nos mueve el amor y el crear, ayudar, cuidar, dar vida. Siendo muchas las fuerzas que nos mueven, existe una jerarquía, hay un orden en las tendencias y motivaciones. Algunos las dibujan en una pirámide, también nos vale una escalera. Unas son más reptilianas, más compartidas con el reino animal. Otras son más espirituales, más propiamente humanas. Pero todas actúan y la clave está en orquestarlas para que ayuden en nuestros procesos de cambio.

Cuando no conseguimos lo que nos proponemos puede ser por distintos motivos. A veces es que tenemos poca disposición para el cambio, estamos poco motivados, no vemos suficientemente claro que tengamos que cambiar, no lo deseamos de verdad. Otras veces es que nuestras expectativas de cambio no son adecuadas, ya sea porque anhelamos cambiar algo que no podemos cambiar, o porque queremos cambiar algo en un momento en que no es posible. Esto nos pasa con nuestros propósitos y también con frecuencia cuando esperamos o deseamos cambios en los demás, en los que nos rodean. Unas expectativas inadecuadas son fuente de mucha frustración y de esfuerzos estériles. Y también puede suceder que no ejecutemos el cambio adecuadamente. El cambio es un proceso, tiene sus pasos, sus tiempos, su carácter progresivo. Pocos cambios son de todo o nada, algunos sí, pero en la mayoría de los objetivos de cambio se trata más bien de mejorar paso a paso, hay hábitos mejores que otros, aunque no poseamos el bien completo.

A la hora de plantearnos cambios, debemos por tanto: ajustar las expectativas de cambio, disponernos bien para el cambio, tener un plan asequible, elegir el momento, e ilusionarnos. La ilusión es importante, se trata de disfrutar con los cambios, poniendo todo nuestro aparato emocional al servicio del crecimiento, de lo que queremos, de lo que nos aporta valor. Lo de la épica y el arrastrarse como por el frente de guerra es para algunos momentos, para arranques o acelerones de motivación, pero no vale para el mantenimiento, cansa mucho. Los cambios se sostienen cuando se convierten en hábitos que se hacen con agrado. No lo hago porque deba hacerlo, que también, sino que me gusta hacerlo.

Podemos cambiar muchas cosas, pero hay cambios mejores, hay cambios más necesarios que otros, hay cambios más profundos. No me atrevo a decirle a nadie qué propósitos sí o qué propósitos no, pero podemos señalar algunas direcciones de cambio que parecen seguras: hacia el autocontrol, hacia lo sencillo, hacia los demás, hacia la belleza.

Primera dirección: caminar hacia el autocontrol. Es lo mismo que movernos hacia la libertad, tiene mucha relación con nuestras conductas adictivas. Se trata de sustituir unos comportamientos por otros mejores. Eliminar hábitos tóxicos o degradantes, como algunas sustancias, el exceso de móvil o audiovisuales, y generar hábitos saludables, como el ejercicio, el comer sano, la lectura.

Segunda dirección: caminar hacia lo sencillo. No puede ser imprescindible lo sofisticado o lo caro, los "aparatos". La vida es mejor cuando es más simple. El contexto transhumanista actual tiende a considerar mejor lo potenciado, de la manera que sea, pero debemos aspirar a necesitar menos "cosas" para explicarnos, para entendernos, para vivir.

Tercera dirección: caminar hacia los demás. Ayudar y dedicar tiempo a otros, nos llena, y además queda, produce fruto,  y el fruto se vuelve a sembrar, se multiplica, sigue creciendo. Los cambios a ayudar a los demás quizá sean los que más nos enriquezcan. Cuando parece que perdemos es cuando ganamos. Ahora estamos más sensibles, al ver tanto sufrimiento en torno a la pandemia, al sentir la enfermedad, al ver otros que sufren o mueren, al ver el dolor y el amor. También con los volcanes o los huracanes. Ayudar a personas discriminadas, o a personas olvidadas. Sin contárselo a nadie, por discreción, o contándolo, para expandir el círculo. El amor es una fuerza creadora que contrarresta a tantas otras fuerzas.

Cuarta dirección: caminar hacia la belleza. No podemos conformarnos con estar haciendo siempre lo mismo y de la misma manera. No hace falta ser artistas consagrados para fomentar la creatividad. No podemos renunciar a crear, a aportar de otras maneras. Pintar, dibujar, escribir, componer, construir, dar forma. Crear es también hacer con otra alegría lo de siempre, cada día, con otro brillo, como si fuera el único día. Caminar hacia la belleza es también aprender a contemplar. En silencio. Nos llena.

El año nuevo es una fiesta de luz. Luces, fuegos artificiales, colores, sonido. Un brillo que nos deslumbra y que contrasta con la oscuridad. La oscuridad de las personas que sufren, pregúntale a alguien con depresión. La oscuridad también de nuestro cansancio. La oscuridad de las dificultades, de las resistencias, de las mareas. La luz nos atrae, la deseamos. La vida no consiste en evitar pasarse al lado oscuro de la fuerza, como hacían otros. Vivimos en verdad en el lado oscuro y la vida consiste en ir hacia la luz. Para cambiar tenemos que conectar primero con nuestras zonas oscuras: hacerlas conscientes, conocernos, aceptarnos. Desde ahí retomamos con seguridad el camino del cambio, el camino del crecimiento, el camino de la conversión.

En realidad hay también otro camino. "Hay dos caminos que puedes seguir en la vida: el de la naturaleza y el de la gracia. Debes elegir cuál vas a seguir" (T. Malick, El árbol de la vida, 2011). El camino de la naturaleza ya lo conocemos, exige esfuerzo y aceptación. El camino de la gracia, exige fe y abandono. Es un camino de gratuidad y perdón. No se excluyen, se superponen. La gracia asume las reglas naturales, pero tiene otra lógica.

Estos días celebramos que hace dos mil años vino un niño al mundo, para traer luz y esperanza, para recordarnos que el cambio es posible y para cambiar el curso de la historia. Nos lo anunció una estrella. Pues eso, otra lógica.

Enrique Aubá, 3 de enero de 2022

La estación de tren y los taxis

En mi familia nunca hemos sido de irnos a buscar a la estación de tren. Es así, lo reconozco, no me avergüenzo. Algunos se sorprenden cuando digo esto, otros no. Puede decirse que hay dos tipos de familias: los que van a recoger a los familiares a la estación de tren y los que no. Yo pertenezco al grupo de los que no. Y no significa que no nos queramos, es sin más que no vamos. Antes de Pamplona, he vivido entre San Sebastián y Zaragoza. En San Sebastián vivíamos cerca de la estación de autobuses, uno venía andando. En Zaragoza, siempre hemos cogido taxis con alegría. Sin dramas. Pues bien: el pasado mes de noviembre he experimentado un proceso de conversión en este punto, quién me lo iba a decir. El proceso se compone de tres actos.

Primer acto. Invité a un colega que trabaja en Madrid, él es de Pamplona, a que viniera a dar una clase a la universidad. Le conseguí un billete de tren, él venía con la ilusión del compartir en la docencia, y aprovechaba para saludar a amigos y familiares en su ciudad natal. Un plan apretado pero redondo. Llegaba a la estación una hora y media antes de la hora de la clase, más que de sobra con las distancias de Pamplona. Su sorpresa fue que, al llegar a la estación, no había taxis. Qué raro. Como había vivido en Pamplona y además no se le pone nada por delante, se aventuró con un juego de villavesas con lo que consiguió llegar a dar clase sin problema, aunque con algo de emoción. Sin más, nos hizo gracia.

Segundo acto. Otro amigo volvía a Pamplona desde Madrid después de haber estado acompañando a su padre agonizante, se estaba muriendo. Aunque en mi familia somos de no ir a la estación de tren, incluso yo he aprendido que en estas circunstancias hay que ir. Y fui, a recogerle del Alvia que llega a las 22:40 horas. Menudo frío, por cierto. Cuando llega el tren al andén y se abren las puertas, se presencia un espectáculo curioso: algunos pasajeros atléticos, atléticos suelen ser jóvenes pero también los hay mayores, salen corriendo perdiendo la compostura. Se empujan entre ellos si hace falta. El objetivo es coger un taxi. Y es que en la parada de taxis había cuatro o cinco, no más, os lo prometo. Lo cogen los primeros que llegan, es una escena que recuerda a la de la piscina probática. El resto de pasajeros, o han dejado el coche aparcado cerca de la estación, o se saben lo de la villavesa como mi amigo del primer acto, o les vienen a recoger como yo iba a recoger a mi amigo de este segundo acto, o hacen cola. Y me sentí satisfecho por haber ido.

Tercer acto. Invito esta vez a otra colega de Madrid, ella vive y trabaja allí, venía a pasar un día con nosotros en el trabajo, queríamos que conociera el equipo, que conociera la empresa, que conociera Pamplona, de todo ello estamos orgullosos. No basta con que te lo cuenten, tienes que verlo. "Ven y verás", podría ser un eslogan de turismo de Navarra, aunque veo en Google que se lo ha apropiado Argamasilla de Alba, en la tierra del Quijote, hasta tienen página en Facebook. Pero a lo que íbamos: que si conoces Navarra también te enamoras, lo sabemos bien. El caso es que, me vinieron a la cabeza mis dos primeros actos de noviembre y me di cuenta que no podía dejar a su suerte a esta doctora que venía de Madrid. Le llamé y le dije algo así: "no te lo puedo explicar, quizá no lo entiendas, pero voy a ir a recogerte a la estación de tren". "Que no, cómo vas a venir, es de noche, me cojo un taxi y punto". "Confía en mí, de verdad, quiero ir a recogerte, va a ser mejor". Allí fui, y lo volví a comprobar: no había taxis. Ella también lo vio, con un asombro educado. Esta vez, no había ni cuatro, ni para los que corren. Y mientras salíamos de la estación, vimos cómo los atléticos se juntaban con los paralíticos para hacer una cola de 25-30 personas, dispuestas a esperar a que fueran llegando taxis, que al parecer empiezan a caer, como por goteo.

Intenté inventar alguna excusa, porque ciertamente me daba vergüenza, pero no se me ocurrió ninguna. ¿Será cosa de noviembre? ¿Será cosa de las olas de la pandemia? Sencillamente, no hay por dónde cogerlo, es lamentable. La acogida que damos a los viajeros es parte de la imagen que damos de nuestra ciudad, y en este momento es muy pobre, por lo menos en la estación de tren. No sé de quién es la responsabilidad: si del ayuntamiento, de alguna asociación de profesionales, de ambos, o de otros. Pero lo que tenemos es bien cutre. A mi por lo menos me ha servido para concienciarme y convertirme en este punto: a partir de ahora y mientras no cambie la cosa, siempre iré a recoger a quien lo necesite a la estación de tren. Quizá la solución venga por el voluntariado, estaría bueno, que hubiera una avalancha de voluntarios que fueran con sus coches a la estación de tren para llevar a los viajeros a sus casas, sin hacer negocio, aunque seguro que los viajeros lo agradecerían de buena gana con "la voluntad" o con un buen embutido de la meseta, qué se yo. Pero vamos, que lo de los taxis y la estación de tren no es propio de nuestra ciudad.

Enrique Aubá, 3 de diciembre de 2021

Algo en lo que creer

"Algo en lo que creer", novela de Nickolas Butler (Asteroride, 2020). La leí hace unas semanas, me ha gustado. Lyle y Peg son un matrimonio mayor que vive en un pueblo de Wisconsin. América rural. Perdieron a un hijo al poco de nacer, un dolor que tiende a no desaparecer. Aman a su hija, Shiloh, que tiene sus defensas y no se de deja. Y cuidan de su nieto, Isaac, intentando procurarle una referencia estable que piensan que su madre no le da, a la vez que no quieren ser invasivos y respetan a su hija, la primera educadora del niño. Un relato de familia, de amor, de amistad, de fe.

Sin pretender ser una novela redonda, trata de cuestiones universales de un modo que nos hace querer volver a la literatura en este mundo audiovisual. Leer nos ayuda a vivir de otra manera, a contemplar, a reflexionar con un ritmo interior distinto. La redención vendrá en parte por la lectura, pero ese es otro tema. Junto con una buena historia, la novela está llena de párrafos con luz.

Lyle, Peg, Shiloh. Padre, madre, hija. Cada uno cree a su manera. Lyle no cree. Peg tiene una fe sencilla. Shiloh es una de esas creyentes algo excéntricas. Creen o no creen, cada uno tiene su estilo, y evolucionan. Y por encima de las diferencias está el amor y el respeto a la libertad de cada uno en la familia.

"No hay nada tan pesado en el mundo como el féretro que porta el cuerpo de un niño pequeño, pues ningún adulto que haya soportado alguna vez esa carga puede olvidarla jamás. Enterrar a un hijo es una tragedia a la que muchos padres no logran sobreponerse nunca."

"Aunque Lyle había dejado de creer, nunca dejó de ir a la iglesia del todo. De hecho, con frecuencia sospechaba que no era el único, que millones de cristianos, judíos, musulmanes, budistas, taoístas y mormones de todo el mundo acudían a sus iglesias, templos y mezquitas tanto por rutina u obligación como por fe o convicciones reales. O, quizá incluso con el fin de lucir solo un nuevo sombrero, un par de zapatos lustrosos o un traje elegante. La culpa, pensaba, también debía de desempeñar un papel importante (...). Otros tal vez acudieran para combatir el aburrimiento o la soledad. Para Lyle, sin embargo, la razón tenía mucho que ver con su amigo de infancia, el pastor Charlie, y con la encantadora y vieja iglesia campestre en la que había pasado tantos domingos de niño".

La fe. En la sociedad de la información, creer parece algo ancestral. En un mundo en el que domina el peso del dato científico y comprobable, las creencias tienden a enmarcarse donde lo emocional y lo subjetivo. Parece que la fe y la razón se contraponen, pero la fe es razonable. La fe es una forma de conocer, no tan lejana como se la pinta, complementaria al conocimiento que nos viene por los sentidos. En realidad, casi todos los conocimientos en los que nos apoyamos para vivir los tenemos por fe, porque nos los creemos, porque confiamos en otros, o nos fiamos de la vía por la que nos llegan. Si no creyéramos, no viviríamos, nos quedaríamos quietos en nuestra habitación, no nos moveríamos.

Esto que nos sucede para lo palpable, también tiene lugar para lo invisible. La fe nos ayuda a aproximarnos a lo trascendente, a lo espiritual, a lo no material. Y esta manera de conocer tampoco nos es extraña, por muy científicos que nos "creamos". Chesterton decía que "cuando se deja de creer en Dios, enseguida se cree en cualquier cosa". Algunos pensarán que el escritor inglés dijo esto porque vivió entre el siglo XIX y el XX, y no sabía lo que sabemos hoy, claro. Pero hoy, en pleno siglo XXI ya avanzado, creemos en cosas realmente "increíbles". Lo vemos ahora, por ejemplo, en torno a la pandemia dichosa. Lo mismo pasa con la alimentación y las dietas, donde conviven la ciencia, los mitos y las creencias. Tenemos datos. Creemos los datos. Creemos a quienes nos dan los datos. Creemos a quienes combinan los datos. Creemos a quienes interpretan los datos. Y nos damos cuenta de que todo lo que nos llega no puede ser cierto a la vez. Quizá algunos actúen "de mala fe" y quieran usar los datos para su propósito, parece claro. Entonces, al igual que podemos desconfiar, podemos creer en la conspiración, en la gran conspiración que une a todos los malos de la historia, o en pequeñas conspiraciones que nadie puede comprobar, lo que viene a ser otro tipo de fe. Y luego están los que se consideran imparciales, "yo no me caso con nadie", y acaban haciendo lo que hace la mayoría, que será lo más "razonable". Otra forma de vivir refleja otra forma de creer. Buff, qué complicado es esto, va a ser verdad eso de que todos necesitamos "algo en lo que creer".

"¿Por qué creen que el niño es un sanador? Si algún miembro de mi Iglesia acude a mi con un problema de salud y se trata de una dolencia lo suficientemente seria, Isaac y yo vamos a su casa y rezamos por ellos. El niño ha impuesto las manos a varios  feligreses diferentes y en todos esos casos estoy convencido de que los ha curado".

"Aunque Lyle no lograba entender de qué manera las creencias de Shiloh podían ser tan radicalmente diferentes (¿o mejores?) que las de la Iglesia en la que había crecido, no pretendió insistir ni convencerla, e hizo lo que había hecho toda la vida cuando se presentaba una situación de conflicto con su hija: se levantó de la butaca, besó a Shiloh en la frente, y se fue a su habitación...".

La novela describe también cómo la fe se despliega en torno a situaciones de enfermedad, que por cierto, no son nada extraordinarias, forman parte de nuestra vida y de nuestras familias siempre. Alrededor de la enfermedad también vemos todas las actitudes: el que no cree, la fe sencilla, y la fe excéntrica. Lo sencillo nos ayuda. Nos ayuda porque nos da paz, porque nos coloca en nuestro lugar en la comunidad y en la existencia, y muchas veces, es todo lo que podemos hacer. La oración de intercesión ayuda primero al que reza, y puede ayudar a aquél por el que se reza. La evolución y el curso de las enfermedades los conocemos científicamente con detalle... hasta cierto punto. Y, si hay Dios, seguro que puede servirse de esta incertidumbre inherente a los procesos de curación. Los milagros existen, hay bastantes probados científicamente. Qué mal suena esto, por cierto, tener que recurrir a la ciencia para demostrar la existencia del misterio. Pero es así.

Que la oración tenga sus frutos no quiere decir que podamos confiar la curación a la oración prescindiendo de los tratamientos probados. Esto sería irracional, y la fe no puede desafiar a la razón de esta manera. Sería una práctica denunciable, es una práctica denunciable de hecho, la novela hace referencia a alguno de estos casos. En nuestra sociedad, alrededor de la medicina convencional conviven múltiples terapias alternativas. Es claro que la medicina convencional no llega a todo, y es claro también que el cuerpo tiene un potencial sanador que hay que ser capaces de estimular. Tiene que ver con las expectativas y con la confianza, que están relacionadas con un mejor funcionamiento de los sistemas de homeostasis corporal. Leí hace unos años "La curación por el espíritu", del gran Stefan Zweig. Tres semblanzas (Mesmer, Baker-Eddy y Freud), en las que explora con admiración diferentes aproximaciones y métodos alternativos de sanación. Hay personas con una especial capacidad de manejar estos mecanismos de curación que todavía llamamos inespecíficos. Ellos saben bien cuando ayudan y cuando pueden estar abusando de la confianza del enfermo. Saben bien cuando están complementando a lo que no llega la medicina convencional y cuando podrían ser denunciados. El problema es que el enfermo, confiado, no lo sabe. Por eso hay que tener cuidado.

"¿Quieres que recemos, Lyle? (le plantea su amigo). Sí, creo que me vendrá bien. Así que los tres hombres se levantaron, formando una especie de piña con su brazos apoyados en los hombros de los otros... y rezó porque pudieran disfrutar de otro día juntos, en el huerto... Cerró los ojos con más fuerza todavía e imploró, con todo su ser, que aquella visión que había evocado todavía pudiera volverse realidad".

"¿Por qué rezaste? (le pregunta su mujer). Me pareció bien hacerlo. Y supongo que era lo único que podía hacer. ¿Te sientes mejor? Puede ser".

La novela también habla más directamente de la oración. Hoy se habla mucho de meditación, es reflejo de una necesidad profunda. Meditar es muchas cosas a la vez. Meditar es relajación, es focalización de la atención, es aprender a estar presente, es manejar los pensamientos que nos distraen y a veces nos atormentan. La meditación, tal y como se entiende hoy, conlleva unas técnicas que pueden ayudar a muchas personas, a la vez que hay que diferenciarlas de otras formas de oración. El término puede haberse vuelto confuso porque en la oración cristiana el concepto meditación tiene un significado de búsqueda distinto, de reflexión, de contraste. Y la oración no es sin más una técnica que nos relaja sino un despliegue de la fe que nos recuerda nuestro lugar en el cosmos, en la creación. No somos el centro, eso parece claro, y cuando nos creemos el centro del universo, sufrimos de manera innecesaria. Somos algo, somos quizá criaturas, somos quizá hijos. En cuanto criaturas o hijos, se abre la posibilidad de relación y diálogo con el Otro, otra forma de oración. Todo un universo. La fe se concreta en la oración, hay muchos modos de rezar, como hay muchas personas, distintos estilos, y diferentes momentos y etapas.

La oración tiene sus lugares, la fe tiene sus lugares. La naturaleza es el gran santuario, donde contemplamos y conectamos mejor con el espíritu. Los hospitales, donde tengo la suerte de trabajar, son también lugares de fe, lugares donde, entre tanta velocidad, presenciamos la llegada de la vida al mundo, compartimos experiencias extremas y de limitación, acompañamos en el momento de la despedida. Los cementerios, que ahora en noviembre quizá hemos visitado, son lugares de reposo, de serenidad, de comunión con los que hemos amado y con los que nos han amado. El espíritu nos envuelve. Las iglesias, por supuesto, son lugares de oración.

Termino con una experiencia reciente, precisamente en una iglesia, justo el día en el que había terminado de leer "Algo en lo que creer". En las iglesias católicas se custodia la Eucaristía como un tesoro, como un regalo, y esto hace de la iglesia un espacio de oración con un centro definido que nos atrae. Los movimientos de los cuerpos dentro de la iglesia (posturas, gestos, actitudes) reflejan nuestra fe. El caso es que, cuando estaba yo con esta reflexión, me di cuenta de que, en un determinado momento, los movimientos de los que estábamos (celebrantes y participantes) parecían reflejar más fe en el gel hidroalcohólico que en la presencia de Dios, tal cual. A ver, entiéndaseme. Las medidas de prudencia en la pandemia hay que cuidarlas, soy el primero que lo dice, soy médico. Pero a veces creamos nuevos rituales, nuevas liturgias, nuevas creencias que se nos pueden ir de las manos. Qué cosa. El misterio y lo pragmático, objetos de una misma adoración en una combinación esperpéntica, como en la novela. Imaginé por un momento que aparecía el Nazareno y arremetía contra los montajes grotescos y desproporcionados, del mismo modo que en su momento expulsara a los mercaderes del Templo. Pero no, ese habría sido un final de Tarantino. Abrí los ojos y volví a mi oración. El final del relato es que seguiremos conviviendo: los que no creen, los de la fe sencilla, y los de la fe algo excéntrica. Porque por encima de las diferencias, está el amor y el respeto. Aunque tampoco habría estado mal lo de Tarantino.

"Si bien era cierto que Lyle había abandonado su fe, no lo era menos que Peg lo había asido de la mano mucho tiempo atrás y que no lo iba a dejar caer por más que ambos estuvieran asomados a un precipicio que se desmoronaba. Ella creía por él y también, de algún modo, en él".

"Lyle pensaba con frecuencia que si el mundo, gobernado por hombres de manera tan violenta y estruendosa, aún seguía en pie, era gracias a mujeres como Peg. Mujeres que sufrían en silencio, amaban inmensamente y, al final de cada jornada, volvían a juntar todas las piezas después de asearlos a todos, de llenar sus estómagos y de aplacar sus miedos. Y luego, por la mañana, lo hacían todo de nuevo otra vez, sin darse la más mínima importancia. Trescientos sesenta mil bebés nacidos cada día, de madres que los alimentaban, dormían con ellos y apaciguaban su llanto en mitad de la noche".

"Compartir un libro es un acto de fe", lo dice incluso Benito Taibo, el mismo que afirma que solo se postra ante los altares de la ciencia y la literatura. Comparto esta lectura porque creo en el poder sanador de la literatura. Esto también es... "algo en lo que creer".

Enrique Aubá, 29 de noviembre de 2021

Sobre la CUN, el HUN, y algunos complejos

Menudo jaleo teníamos con los nombres de los hospitales universitarios en Pamplona. Cambiar de nombre a un hospital puede sonar innecesario, y quizá lo sea, pero los nombres también tienen su significado. No quiero entrar en qué nombre es más apropiado, no me corresponde. Pero sí querría reflexionar en torno al baile de nombres, que da juego.

Teníamos Hospital de Navarra y Hospital Virgen del Camino. Se fusionaron en 2010 pasando a denominarse Complejo Hospitalario de Navarra.  Teníamos Clínica Universitaria, de la Universidad de Navarra. En 2009 pasó a llamarse Clínica Universidad de Navarra. El Complejo, ahora pasa a llamarse Hospital Universitario de Navarra, el HUN. La Clínica, siempre ha sido la CUN. Así que ahora tenemos la CUN y el HUN. Suena bien, más fácil. Menos complejo.

La CUN y el HUN. Los solos nombres parece que se atraen, como que se demandan el uno al otro. Femenino y masculino. El yin y el yang, esas dos fuerzas fundamentales del taoísmo que se complementan. Pues eso pasa con la CUN y el HUN. O podría pasar. O debería pasar. O estaría bien que pasara. O me encantaría que pasara. O todo a la vez.

Yo he crecido en la parte masculina, en la sanidad pública. Mi madre ha sido toda su vida pediatra en Osakidetza, y nos enseñó a amar la sanidad pública como ella amaba a sus niños y niñas, y a los niños de sus niñas cuando crecieron, y a ella también le querían. Ahora llevo más de 20 años trabajando en la parte femenina, en la CUN, y no me hace gracia cuando escucho "a vosotros solo os importa el dinero", cuando solo he vivido que estamos para ayudar a todos, para darnos a los pacientes. Lo mismo que aprendí de mi madre trabajando en lo público.

El debate público-privado está envenenado y mal planteado de raíz, pero ese es otro tema. Hoy quería fijarme en la complementariedad que tienen la CUN y el HUN, pero más aún en la complementariedad que podrían tener. Cuando, como médico, leo sobre las excelencias y el potencial de los grandes hospitales de Madrid y Barcelona, me admira, me da un poco de envidia, y algo de pena porque creo que Navarra podría tener un  verdadero complejo sanitario (aquí sí que le va bien el nombre de complejo), a la altura de los mejores hospitales del país. Y no estamos a la altura, no, aunque estemos orgullosos de nuestra sanidad pública y aunque tengamos el mejor hospital privado de España. Ni vamos a estar a la altura si seguimos sin una colaboración más integral, asistencia coordinada y de excelencia, planificación de inversiones, investigación entrelazada desde su diseño, programas de formación médica mixtos y ambiciosos. Navarra podría atraer al mejor talento médico, ser referencia internacional indiscutible, y ofrecer la mejor atención para nuestros pacientes. Pero seguimos con apriorismos, teorías y complejos, vaya, que nos perpetúan en un buen sistema sanitario de comunidad autónoma.

¿Sería posible un complejo sanitario público-privado? A ver: se puede hacer lo que los ciudadanos queramos hacer. Si en algún sitio puede hacerse más fácil, es en Navarra. Si alguien puede hacerlo, es Navarra. Pero hay que ver la oportunidad, creer en ella, tener voluntad, y compromiso. Por ahora, nos conformamos con lo pequeño, que no nos va tan mal. Pero es que nos podría ir mucho mejor. O nos debería ir mucho mejor. O estaría bien que nos fuera mucho mejor. O me encantaría que nos fuera mucho mejor. Qué se yo, no debería ser tan... complejo.

Enrique Aubá, 3 de noviembre de 2021

Publicado en Diario de Navarra el 4 de noviembre de 2021

https://www.diariodenavarra.es/contenidos/participacion/cartasaldirector/2021/11/04/sobre-cun-el-hun-complejos.html